Мне иногда кажется,
что его, как и Шекспира, не было вовсе. Какая- то адская и прекрасная мистификация - его жизнь, Зальцбург этот волшебный, и Сальери - то ли отравил, то ли нет, и могила, которой нет...
Есть только волшебная музыка, которую написал какой-то очень светлый и добрый человек, а может, и не один, а может, вообще, кто-то прилетал с другой планеты и оставил нам это чудо - музыку, и имя , такое же звонкое, как та музыка.
Невозможно понять, как в голове одного человека столько мелодий рождалось....
Очень скудная биография дает пищу писателям и историкам как угодно трактовать его жизнь, приписывать ему слова и поступки, и кончину от яда, и зависть, и злобу его современников... Но ни один историк, биограф и архивный червь не могут объяснить, как этот маленький человек - если он существовал, конечно, мог писать светлую, веселую, радостную музыку? Несмотря на голод, бедность, жалкое существование- и такую короткую жизнь.
Просто непостижимо...
Journal information