Год моих немыслимых потерь…
Ирка Чепелева, подружка моя школьная, улетела на небо, не попрощавшись. Мое школьное утро начиналось с того, что я выбегала из подъезда и орала во все горло «Чи-па-а-а!» Ее голова появлялась в окне, в эркере четвертого этажа соседнего дома Мы жили рядом, в одном военном городке, наши дома стояли буквой «Г» друг к другу.
Я еще немного прыгала по «классикам»* в ожидании подруги. Потом мы вместе бежали в школу. Ирка была идеально причесана, в отглаженном фартуке, с аккуратным портфельчиком. Не то, что я – вообще без фартука, со спортивной сумкой, на голове стрижка лохматая… Мы были очень разные, а поди ж ты, дружили всю жизнь.
Я не буду рассказывать нашу длинную жизнь, которая оказалась такой короткой. Ирка кружила головы мужикам, а я только молча завидовала, она была красавицей всю жизнь, и возраст ее нисколько не брал, вообще не трогал. Мы старели, а она нет. И когда она заболела, никто из нас не мог поверить, что это проклятый Альцгеймер.
Я и до сих пор не верю.
Ирка, ты сейчас уже на небе или по дороге туда?
Прости меня. Прощай.
- Классики – расчерченные на асфальте квадратики, по которым надо было прыгать, двигая ногой перед собой какую-нибудь шайбочку. Любимая игра девчонок моего возраста. Сейчас никто так не играет.
Journal information